Este jueves, relato: Borrachos y borrachas...

Anda cabizbaja siempre mirando al suelo,  parece ir contando las cuadras que identifican sus pasos como caminos siempre eternos. Se acerca a la fuente e introduce sus manos en el agua dejando que estas se sumerjan en aquella, fría y  helada. Tiene la sensación de fusionar su piel en aquel fluido, sentirse líquido a la vez que el dolor va estirando su piel hasta parecer cortada por cuchillo.  Lava su cara, no le tiene miedo al frío y  cuando el sol acaricia sus mejillas siente como estas se queman al efecto de la luz.  Después maneja su pelo con las manos húmedas,  adivina en ese espejo acuoso su peinado e intenta lanzar a esa imagen, que dice ser ella, una sonrisa de agrado. Hoy es domingo tiene que estar presentable.

Cuando termina el catecismo de costumbres, se sienta en un banco de la plaza, allí espera y observa como los niños juegan;  le llega una pelota a los pies y tiene la intención de cogerla pero deja que el niño llegué hasta ella, sabe que es mejor. Este agacha la cabeza, no la mira y antes de recoger la pelota - le dice- perdone "Señora Salvaora". Ella esboza una cálida sonrisa  mientras él corre al encuentro del resto.

El reloj de la Iglesia da las media,  a la una empieza la misa. Le gusta ver como despacio la plaza  bulle en colores de domingo,  se llena de gente y algarabía complaciente. Desde su banco visiona recuerdos arremolinados de infancia y juventud, es cuando en ellos aparece  Marcelo y se deja ir con tristeza. Poco a poco la plaza se vacía, los colores aparecen sosegados bajo el movimiento del viento que los mece y ella se levanta para iniciar su camino hacia la Iglesia, donde ya están todos. Siempre entra la última, escucha tras la columna, todavía creé cuando está lúcida,  albergando esperanzas a la vez que una gran pena, es cuando sus lágrimas hacen surcos en su cuarteada piel y entre ellas le promete a su virgencita que no beberá más... 

Diez minutos antes de que termine se presigna y sale, se sienta en la puerta, estira su raído chaleco verde, repeina su pelo con los dedos y esconde sus piernas bajo la falda... agacha la cabeza y estira su mano, siente vergüenza pero sucumbe ante el dantesco espectáculo del cuchicheo hipócrita, aquel que deja paso al tintineo forzado de una moneda que se entrega al Dios Baco pagano a las puertas de la Iglesia... Dentro el dolor de su dependencia y por último la reprimenda de Don Pepe, el cura... 

-Salvaora, ¿otra vez?, el domingo pasado me prometiste...- Don Pepe sigue hablando, pero ella no lo escucha, solo espera que se aleje mientras saborea entre sus manos los cuartos para vino. En su mente ya todo es gris, nublado, sus promesas se desvanecen  y la pena queda perdida..

Son las seis de la tarde, a sus pies llega una pelota, ya no se acercan; hace una hora que vocifera su vida a todo el que no quiere escucharla... Ella se levanta torpemente le da una patada a la pelota y cae al suelo en el impulso, los niños la miran y de momento un estruendo de risas y gritos, "Salvaora la borracha" y allí, allí queda durmiendo bajo los efluvios del olvido, del miedo a la soledad. Es cuando sueña con  "su Marcelo" y como la quería,  son horas de amor, de ilusiones que partieron diluidas en estampas manchadas de etílicos recuerdos de abandono... tan reales...

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