Este jueves, relato : "Teatro, máscaras y apariencia"

Llegó el temido momento, la función había terminado; poco a poco, a medida que iba repasando su vida a través de los diferentes papeles interpretados fue despojándose de aquella máscara que la poseyó durante años...

Se sentó frente el espejo, sería la última vez que vería su cara enmarcada entre boas y flores en aquel luminoso rectángulo; su vida estaba allí, entre los personajes interpretados, en la humanidad con la que los dotó. Untó su cara de crema, haciendo de ella un cuadro surrealista donde la deformación colgaba de sus ojos en negro y su boca en una mueca inesperada perdida  en el rojo que corría hacia su mentón, cogió el algodón y lo manoseo entre sus dedos, y antes de arrastrar con él aquel improvisado gesto, volvió a observarse, todavía retumbaban en su pecho los aplausos y aquella imagen esperpéntica pudiera ser la tristeza que se alojaba en su interior. 

Ya no le contará más a Mario cómo se siente, ni dialogará con su vagina... ni se dejará agasajar por galanes de traje y sonrisas ensayadas. Suavemente, despacio, como si no quisiera que el momento terminara, retira su máscara de sesión de noche, chocándose con la realidad, los surcos en su piel, sus ojos vidriosos con el brillo desgastado del cristal que con los años envejece, sus labios escondidos tras una línea transparente en su cara y su pelo, blanco y cardado sin fuerza...: su verdadera apariencia. 

En aquel simulado escenario se había hecho la oscuridad; a la vez que ese temido final, el de la decadencia que marca el fin de una etapa, le dice que llegó el momento. Acaba así la función, el telón ha bajado entre bravos y vítores y hoy empieza su papel en el teatro del olvido, mañana otra ocupará su lugar.

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